Звезды в небе бегут наугад,
Тонет ломтик Луны бледной тенью,
Облетевшие клены палят
В самолеты из пушки осенней.
Мой не так уже беспечен полет,
Хотя тучи знакомые те же,
Только меньше подтянут живот,
Да и волосы реже и реже.
Почему мне тогда не до сна?
И созвездия контурной картой?
В ноябре мне приснилась весна
И томленье безумного марта.
Ткут дождинки прозрачную нить
В суете городской круговерти
Почему-то так хочется жить.
Только что мы все знаем о смерти?
А ноябрь средь предутренней тьмы
Бродит дерзкий, худой, неприкаян.
Хорошо, что в предверьи зимы
Ни хрена мы о смерти не знаем.