Душа земли полна чудачества,
А ливни — блажь её осенняя,
И в списках зим она не значится,
Но только в ней — моё спасение.
И я стою в кленовом платьице,
Торгуя снами золотистыми,
И жду, когда же лес расплатится
Со мной за сны — цветными листьями.
И мир грибной раскроет зонтики
Над миром ягодного пиршества,
И наши дни — стихами звонкими-
В любви и верности распишутся.
А после — радуги хрустальные
Взойдут, как будто не растаяли
Мечты мои и дни за далями,
И вот уже — степными стаями
Взлетают годы, словно аисты,
И пишут крыльями как листьями
О том, что мы ещё признаемся
В любви, прощеньи, бескорыстии.
*
Почти зима. Шопеновский этюд
Играет очарованно рябина.
А может быть, и нам сыграть, любимый,
Мелодию, летящую в уют
Пьянящих нот парижского кафе,
И вслух читать Мольера и Роллана,
И, в мыслях перешагивая страны,
Стать жителями южных полусфер,
Где, листьями обнявшись, наши дни
Плывут по волнам жизни и бессмертен
Твой голос в нарисованном конверте,
И мы летим — предзимние огни
Обычных слов, растущих в шёпот дней.
Но как пленяет музыкой искусно
Твоя душа,
И месяц светло-русый,
И голос твой — как снег —
В моём окне.