На нитке музыки летящей
висеть,
такой живой и настоящей,
и в сеть
сплетая сны, слова и звуки,
не знать,
что эта музыка из муки
длинна —
лианы тянутся из тёмных
глубин,
что эта музыка огромна —
любить…

когда к нему летела,
слёзы комкала,
дрожала, как осиновый листок.
ах, нет же, внешне
дрожь была негромкая —
свечи зажжённой робкий огонёк…
не знала сна,
молилась тихо встрече той,
не отличая ночи ото дня —
не ведая, как можно уберечься-то
от нежного несметного огня.
и было бы совсем невыносимо ей
нести в себе осколки прежних фраз,
когда бы не бессонное, всесильное,
… показать весь текст …

Забываюсь музыкой и снами,
горьким шоколадом и вином
белым поцелуйным — временами,
как бумага влагой и огнём…
Забываюсь, просто забываюсь,
позабыть не в силах ни о чём.
И встаёт мелодия живая,
словно ангел белый за плечом —
и ведёт, и светит, и спасает,
унося и боль, и смог, и стыд.
И, бесплотной музыки касаясь,
кажется, душа моя летит.

я тебя вспоминаю летним,
пусть давно между нами зима,
как тебя в полутьме предрасссветной,
словно дерево, обнимать
я любила —
и слушать сердцем,
как в ответ ему зреет гул.
я любила тебя до смерти
и, казалось, найти смогу
после жизни к тебе дорогу
среди всех неземных дорог…
знаешь, счастья всегда немного,
чтоб его ты забыть не смог.
от него остается метка,
… показать весь текст …

Осенний день пошёл на убыль,
но зябкий ветер не утих…
Переболевшее «не любит»
не так легко внутри нести
в предзимних сумерках промозглых,
когда весь мир дождём залит,
когда изжитое «всё поздно»
вновь где-то слева засверлит.
Когда волна воспоминаний
накроет вдруг, бросая в дрожь —
как будто бинт, присохший к ране
почти зажившей, отдерёшь…

Чтоб, возвратившись к боли прежней,
… показать весь текст …

Есть музыка, чей вздох нежнее упадает,
Чем лепестки отцветших роз,
Нежнее, чем роса, когда она блистает,
Роняя слезы на утес;
Нежней, чем падает на землю свет зарницы,
Когда за морем спит гроза,
Нежней, чем падают усталые ресницы
На утомленные глаза;
Есть музыка, чей вздох — как сладкая дремота,
Что сходит с неба в тихий час,
Есть мшистая постель, где крепко спит забота
И где никто не будит нас;
Там дышит гладь реки в согретом полумраке,
Цветы баюкает волна,
… показать весь текст …