А потом он придет…
Когда серый ноябрь дождями в окно постучит…
Когда ворох прочитанных новых книжек
Отброшен будет в сторонку…
Ты увидишь его …
Он под окнами часто твоими стоит…
Надеясь в душе —
Заметит… И тут же помчится вдогонку…
Он придет к тебе, думая, что как прежде горит очаг…
Что он сможет руками поймать прирученную ранее птицу…
Он придет, может, гордость где-то зажав в кулак,
С надеждой в душе, что будет все дальше так…
Как прежде… Когда ты еще не могла им никак насладится…
А потом он осмелится даже в дом твой войти…
Согласится на чашку горячего чая…
И, боясь посмотреть в глаза, будет очень тебя хвалить
И рассказывать как же он по тебе скучает…
Будет с грустью вздыхать, что таких как ты больше нет,
Говорить - повзрослел, поумнел, осознал и понял
Ты одна для него тот нужный, желанный свет…
Ты одна его манишь как птиц вечно манит море…
А ты будешь сидеть… Очень сильно пытаясь найти
Тот огонь, что горел в тебе раньше пожаром…
Будешь думать… Отчего ж ты не смог прийти…
Не сейчас… а тогда… когда было бы это не странно…