то ли с робостью оправданий,
то ли с истовостью молитвы,
свою душу в стихи вплетаем
под неровные сердца ритмы,
многоточия тонким пульсом
в венах строчек тихонько бьются,
может, рэпом, а может, блюзом
подпевая (ну, кто как любит)
где-то медом и где-то клюквой,
а бывает, полынью горькой
на страницы роняем буквы,
отмечая для тех дорогу,
кто нас хочет найти, наверно,
и пожить вместе с нами в рифму…
знаешь, если стихи — молитвы,
они сбудутся непременно