Глупости, совершенные летом, скорее теплые воспоминания, чем ошибки.

Наконец-то, в августе, пришло мое лето.
Жаркое, обжигающее, с горячими ветрами и душными ночами, не приносящими свежести;
с усталым солнцем, пристыженно краснеющим на закате, которое подгоняет низкая, наглая, осоловевшая луна;
с пьяным звездопадом, с туманом, поспешно растворяющимся над рекой, словно случайный любовник; с запахом пыльных трав и яблок, разбившихся о землю, густеющим воздухом, замешанном на меду…
Это мое лето. Я люблю его, и я принимаю его таким.

Лето — это отдельная история жизни. Летом должны быть свои воспоминания.

Под тихий шум ночного январского дождя, вспоминается мне лето ранее, зори тихие, воздух прозрачный, да стрекозы на речном бочажке весь день гоняющиеся за своей тенью…

Я не забуду эти дни, и это лето.
Я буду тоже очень-очень долго вспоминать.

Раньше летом… мечтали о «МОРЕ» …а теперь… о «МИРЕ»…