Он любил ту девчонку,
До безумия слов.
Целовал ей ручонку,
Говорил про любовь.
А девчонка смеялась
И не веря словам,
Для других улыбалась,
Продавалась деньгам.
Её белые ручки
Были все в перстенях.
Гардероб от Версачи
И машина в дверях.
А мальчишка был беден,
Он художником был.
Рисовал ей портреты,
О любви говорил.
Пролетели годочки,
Пролетели, как дым.
И однажды в Париже,
Она встретилась с ним.
Наш пацан стал богатым,
Знаменитым он стал.
Но любовь к той девчонке
Он пронёс по годам.
«Я свободен, как птица,
И богат, словно царь.
Только счастья, не скрою,
Не нашол я. А жаль.»
«Не свободной я стала,
Десять лет, как жена,
Словно птица я в клетке
И златая она.
Не люблю я мужчину,
Только мужем зову.
Лишь тебя, мой художник,
Одного я люблю."
Их нашли под обрывом,
Под скалою нашли.
Наш пацан стал любимым
И любимая с ним.