Отчего нас трогают стихи,
Но не все, а те, которым верим?
В чьи-то сны распахнутые двери,
Чьей-то жизни тонкие штрихи.
Отчего о них идёт молва,
Даже пусть стихи не идеальны …
Почему влекут нас чьи-то тайны,
Мысли, облачённые в слова?
Почему, читая, — загрустишь,
Или, — всё возможно, — улыбнёшься,
А к стихам ещё не раз вернёшься,
И глаголы в рифме им простишь?
Просто ты, внезапно, понимаешь, —
Стих понятным стать душе сумел,
Что сказать об этом же хотел,
Только как найти слова — не знаешь.