Нам тяжелы рассказы ни о чём.
Объёмы чувств — как гиря, мысли — пух.
Найти родную душу — вот почёт.
Мученье поиска корёжит дух.
Лишиться бы страстей наперечёт
и тишь тяжёлых буден обрести.
С лечебных снов мы пробужденья взлёт
тогда к ногам мечты сможем нести.
Тогда усталых рук покой — не враг.
А страсти и желанья — забытье.
И слов чудесных невесомый шаг
погладит счастьем веры бытие.