В час роковой кружИт, как вОрон
Тоска, в печаль обличена…
И укрывают, до черна
Души померкшие просторы,
Её огромные крылА…
Как над погостом наклонилась,
Вонзая лёд хрустальных спиц,
Из полуумерших глазниц,
Мне в сердце… холодно, постыло,
Чредой плывут тела без лиц…
Гортань сжимает нежным спазмом,
Ещё немного… странный хруст