Он:
Ещё одна морщинка возле глаз,
Ещё один тоской окрашен волос,
Но снова я пою романс для Вас,
Простите, мэм, за чуть осипший голос,
Я в сотый раз пою для Вас романс,
И пусть дрожит слегка осипший голос.
Я Вам дарил чуть грустные стихи,
В них плыл туман рассветов и закатов,
И в том раю нежнейшие духи,
Цветов ночных питали ароматы,
Прекрасны были зори… и тихи
Зарниц далёких яркие раскаты.
Любовь играла в блеске милых глаз,
Как хороводом чёртиков бесстрашных,
Твой нежный шёпот еле слышных фраз,
Не мог сдержать порывов бесшабашных,
Там ночь кружила и ласкала нас,
Под светом звёзд далёких и миражных.
Пусть говорят: весна давно прошла,
И пусть вздыхает за окошком ветер,
Душа моя по-прежнему светла,
Ведь боль ушла, остался серый пепел,
Пойми, Любовь моя не умерла,
А седину твою я не заметил…
Она:
Играет на рояле тишина,
Ей вторит дождь (почти уже осенний).
И в двух бокалах терпкого вина
Несбывшихся свиданий отраженье.
А ночь темна, беззвёздна и длинна —
Листаю боль твоих стихотворений.
Пусть жизнь легла морщинками у глаз,
Пусть в волосах засеребрились годы.
Твой голос, он во мне звучит сейчас,
Любовь и нежность облекая в ноты.
И согревает душу твой романс,
Озябшую от долгой непогоды.
Светает… Стрелки на отметке «шесть».
И снова маета из серых будней,
И глаз чужих, и слов ненужных взвесь,
И тень креста на перекрёстке судеб.
Уже за то спасибо, что ты есть…
Пусть даже ничего у нас не будет.