Иногда нужно сделать выбор, как бы ни было больно. Не факт, что правильный, но сделать его необходимо… иначе, больно будет не только тебе.

А я, как оказалось, слабая…
такая же как все, обычная.
Я просто так давно не плакала,
считала: сильным — не прилично.

Я жизнь себе сама придумала,
как крестиком по ткани вышила,
раскрасила в оттенки лунные…
И только так, похоже, выжила.

Плохое, как казалось, спрятала
под сто замков, неоткрываемых.
И были сны размыты пятнами,
чтоб лиц не видеть «забываемых».
… показать весь текст …

Она успешна… и гламурна в меру.
И дети радуют, и муж не так уж плох.
Но ей так нравится одной гулять по скверу
Когда в душе опять переполох.

Порой так хочется все бросить и умчаться
Куда-нибудь, где будет кто-то ждать.
Хоть на мгновенье с прошлым повстречаться…
Но ей нельзя… она жена и мать.

Она сходить развеяться с подружкой
Себе позволить может иногда.
Ну, а потом, с любимою игрушкой
Обнявшись, будет плакать у окна.
… показать весь текст …

Я живу как на длинном выдохе,
кислород вдохнув лишь однажды.
Не ищу запасного выхода,
Впрочем,… это совсем не важно…
Я живу второпях, на эмоциях,
беспорядочно роли играю.
Грусть и радость в равных пропорциях
раздаю… и себе забираю.
Стала мне подругой бессонница,
то весельем хмельной, то печальной.
Кислород когда-то закончится
и конец моей роли провальной…

И куда же пропала смелость,
И решительность испарилась?..
В этот омут нам так хотелось,
Подвела голова)) — не решились…

И куда же деть наши мысли,
При такой нелепой развязке?
Между нами слова повисли…
Проще мне… я ж не верю в сказки)).

Пожалеем потом, возможно…
Но уже не сможем поверить,
В то, что если хочется — можно…
Ухожу. Закрываю двери.

Какой сумасшедший художник писал моей жизни картину?
В аляписто-ярких красках… разнузданный балаган…
Я падаю в чёрную пропасть, как крылья руки раскинув,
Нет больше любви и надежды, а все остальное — обман.

Художник, постой, не надо, не смешивай желтый с синим.
Я эту картину вижу лишь в серых полутонах.
Лишь чуть голубого, как небо, в котором когда-то парила,
Чтоб было куда вернуться в нечастых счастливых снах…

Художник, не обижайся! Давай мы спорить не будем.
Ты в сепии черно-белой картину мне напиши.
Оставь для других свои краски, дари их счастливым людям,
А для меня приготовь ты «простые» карандаши.