Мама, за окнами ноябрь…
Последние он листья обрывает,
За ним, конечно же, пойдёт декабрь,
Ворота ведь зиме он открывает.

Одна лишь знаешь ты, как холод не люблю,
Как от него безудержно болею…
И маленькой моей простуде говорила: «Прогоню», —
А душу мне сейчас ты излечить сумеешь?

Надежда только на тебя, родная, у меня,
С единственной так откровенно плачу.
Одна со мной переболеешь ты беду,
Кому ещё я расскажу о неудачах?

А на прощание прижмусь к мокрой щеке,
О, как я по тебе немыслимо скучаю…
Сердца теплом твоим согрета вдалеке,
До лета хватит, мам… Прощай, я уезжаю…

Ты гостья в этом мире лишь, душа…
Так улыбнись тому, что здесь имеешь,
А не тому, что жаждешь… Не спеша
живи — не обижаясь, не жалея…

Пусть не сложилось что-то, не срослось,
Другою стёжкою пойдёшь ты дале…
Пусть ожидаемое не сбылось,
В гостях не стоит думать о печали…

Все мы не святые люди — грешные… Но один вину стремится искупить сполна… А другой живёт спокойно с брешью… Не тревожась, что душа его мутна…

Не открывай ты всем пароль своей души… И сокровенным самым делиться не спеши. А вход установи в неё по пропускам… Чтоб не испачкали, не наследили там!

Как трудно прокричать:" Ты уходи!"
Как больно подтвердить:" Да, отпускаю."
Как страшно мне солгать:" Я не люблю"
Когда душа тихонько шепчет:" Всё прощаю…"

Так случается: изматывается душа…
Тянут нити из клубочка не спеша
Люди близкие, знакомые, родные,
Оказавшиеся рядышком, чужие…

Вот уж оголённая на паперти стоит,
Хоть теперь и не болеет, но болит…
Всё, что накипело, вырывается наружу,
Ведь нагой совсем осталась в стужу…