Как два в одном — поэт-аптекарь,
испробовал я все подряд.
Симпатии прибились к штофу
под лейблом «Drink me. Яд».
Ну ладно, успокойся, милая, не плачь.
Конечно, вру я все. Ведь я еще и врач.

В душе моей сплошной разброд
Там буквы спутались с утра.
Всем глупым — счастья бутерброд,
Всем умным — горе от ума!

1. Поэт

Поэт — штукарь. Он гол и бос.
Зато талант при нем.
Он стих ваяет на износ
И в ночь и днем с огнем.

Но отблеск гения в глазах
ДолжОн и спрос иметь:
Надзор над ним — на небесах.
В кармане — только медь.

Он может в снах ходить в Эдем,
Он может водку пить,
… показать весь текст …

Зачем, мой друг, собрата опорочив,
Коня Вы гоните во весь опор,
К суме своей седельной приторочив
Тиски цензуры, критики топор?

Ведь все равно за слово за кривое,
За хромоту и за горбатость рифм
Воздастся всем — живое/неживое,
А Слово вечно. И на том стоим.

Ну вот, опять! В горячечном бреду
И плаха, и на ней секира.
Сквозь строй Читателей бреду —
Твои владения, Стихира!

Как говорится, Dura lex!
Губа Читателя — не дура.
Теперь для Критика — рефлекс:
Виновен — значит, Процедура!

Читает Цензор приговор:
Горбатость рифм, невнятность мысли.
А фраз обрывки — желчный спор —
Вороньим граем в тучах виснет.
… показать весь текст …

Лелея тишину в мурчаньи кошки,
Скорблю огарка чадность умиранья
И созерцаю бледных, без названья,
Игру теней, несущих кутерьму
В замедленных мгновений бездны тьму,
Вплетенных в света теплые ладошки…