Я люблю одиночество лунных ночей,
и неспешный поток в них струящихся мыслей.
Запах воска оплавленных, тонких свечей,
и мелодию в танце кружащихся листьев.
Не тревожно, неспешно, своим чередом,
в запоздалых шагах одиноких прохожих,
проявляется жизнь за раскрытым окном,
монотонностью звуков меня не тревожа.
Одиночество каплей хрустальной дрожит,
проливаясь меж строк наготой первозданной.
Горлом крик многоточий стена заглушит,
и прорвется в стихах амплитудой хрустальной.
Одиночество сжалось до боли в висках,
воздух в крепкие кольца сжимает запястья,
боль проходит, оставив следы на руках,
и медово горчит послевкусием счастья.