С пустыми предают сердцами люди:
переступают через отчий дом, родную мать,
любимую жену, своих друзей.
А нам потом прощать и понимать
Вот этих самых, я по-другому
не могу назвать их, сволочей.

Те предают, от кого меньше ждёшь,
С кем жизнь готов был до конца пройти.
Вдруг понимаешь: всё, что было, — ложь,
И оправдания им не найти…

А завтра будет уж другое утро…
Прощать бы научиться до конца.
Точки над «i» расставили как будто…
Но на замках оставлены сердца…

А сердце, что любовью не разбито,
Пожалуй, сердцем то не назовёшь.
А если и сейчас оно закрыто —
Как не жил, так ещё и не живёшь…

Опять была больна… Лежала…
Кричал: «Таких бросают!» Уходил.
В глаза смотрела и не понимала,
Как не заметила: ты не любил…
И только пользовался так умело,
Как нарисованная — это же престиж.
Слегла… И нет уж никакого дела…
Как мотылёк, на огонёк другой летишь…

Ребёнок — подарок судьбы… Живое сердце внутри… Думаешь, только его… Да, нет — там и твоё… И хорошо, когда рядом… А вдалеке — слёзы градом… Сердцем ведь с ним живёшь… Любишь, надеешься, ждёшь…