Я так хочу однажды кисти взять. Чтобы портрет любимой написать. Ведь я учился, и умею, почему? Я от прекрасного отрекся:-не пойму. Я все свое умение отодвинул, позабыл. И начал все профессии хватать, Как будто кто-то гнал меня, а может быть посыл. То было, что потом мне было что сказать. В своих сюжетах, маслом на холсте. В своих писаниях, что рубаи зову. Наверно так, гадать не буду, не к чему. Откроется надеюсь скоро это мне. Я вот уже этюдник смастерил. Но не такой, каким торгуют в лавках. В нем все под руку, легкий: применил акрил. А вскоре встанет у меня мольберт, его я делаю с вьетнамской травки. Бамбук трава ведь, только крепко волокно. И эстетично, и красиво. Фантазии рождает коль в руках оно. От мебели до мелочи, и все творение игриво. Я напишу портрет любимой, напишу. Вот только с духом соберусь, и прикуплю наборы красок. И даже есть концепция, в каком цвету. И взор каков ее, небесных глазок.