Прощай, любовь. Мы были неразлучны.
Но час настал — тебе пора идти.
Ведь ты со мной, ужасно невезучей,
Совсем намаялась, наверное, в пути.

Прощай, любовь. Хорошая ты все же.
Ты так старалась. Ты меня вела.
И в каждый миг, что был с тобою прожит,
На мои плечи падал ком тепла.

Прощай, любовь. Все очень однозначно.
Уйди живой. Пока не треснул лед.
А если вдруг когда-нибудь заплачу —
Согреет плед. Зато не обожжет.
… показать весь текст …

Мне хочется верить, что мифы о бывшей любви
придумали нелюди, слепо-глухие на чувства,
что там, где селилась она — не бывает пусто,
что преступленье — твердить: «Умерла… c’est la vie…»

Мне хочется верить, настанет какой-то миг —
ты взбесишься, глядя на чье-то чужое тело,
и вспомнишь, что я ведь тебя не просто хотела,
что я без тебя не умела дышать и жить…

Захочешь вернуться. Срочно, тотчас и сразу.
Станешь дрожащей рукой вызывать неотложку…
номер забытый…
гудок…
… показать весь текст …

Ты меня вспоминай, например, по субботам.
С меня хватит. Тебе же — и этого много.
Сидя в кресле, глотая свои бутерброды,
(яркий символ такой вожделенной свободы).
И кури, наполняй свою комнату смогом.

Вспомни меня и вздрогни.

Если хочешь, меня в понедельник припомни.
Этот день из тяжелых — и хуже не будет.
Невзначай проезжай мимо нашего дома,
мимо кошек, старушек, деревьев знакомых…
По пути на работу. (Она тебя любит).
… показать весь текст …

Мне снится вечер, в нем дышат двое.
В нем летний ливень и запах вишни.
Они — другие.
И все — другое.
И в сердце — гладко. И небо — выше.

Из спелых ягод и мокрых веток
Сплелись узоры. Как жизнь. Как судьбы.
Он очень молод.
Он держит крепко.
Она так чисто целует в губы…

И кто не верит, что жизнь чудесна?
И кто придумал, что счастье зыбко?
… показать весь текст …

Зачем ты, месяц за занавеской,
тоскливо светишь на подоконник?
Вопрос не новый, ответ известный.
Кто не скучает, тот и не помнит.
Зачем ты, месяц худой и впалый,
пугливым диском по небу скачешь?
Вопрос серьезный, ответ
банальный.
Кто не скучает, тот и не плачет.
Скажи мне, месяц, порадуй дуру,
ему я тоже — на рану солью?
Безмолвен месяц на небе хмуром.
Кто не скучает, тому не больно.
Ну что ты, месяц, молчишь, не дышишь
… показать весь текст …