Мы — кучка львовских малолетних пацанциков, курили Беломор, тренькали на гитаре и своим лошадиным ржанием заставляли поздних прохожих закладывать большущий крюк, подальше от эпицентра нашего веселья.
Ближе к ночи подошли авторитетные «старики» (парни уже отслужившие в армии)
Служили они не где-нибудь, а в самой, что ни на есть десантуре, поэтому и завели волынку про свой тяжелый ВДВ-шный хлеб. А мы, естественно поддакивали и слушали разинув варежки.
И конечно же разговор зашел о прыжках, самолетах, нераскрывшихся парашютах и как следствие — нечеловеческой быстроте реакции, смекалке и отваге:
— …Основной не раскрылся. Слышь? А запасного у меня вообще не было. Понял? Ну, шо делать? Лечу весь в шоке, так я догадался расстегнуть одну лямку, короче, чтобы дотянуться до основного, и только перед самой землей его распутал, и то не полностью. Херакнулся тогда, дай Боже, повезло, что ничего себе не сломал.
Наш комбат, пока наблюдал за моим полетом с земли, успел весь поседеть, отвечаю, даже к пистолету потянулся, чтобы застрелиться (у нас с ним отношения были, та ты шо, как братья…), хорошо что не успел.
Да что вам, малькам, рассказывать? Попадете в ВДВ — сами все поймете…
Тут наш товарищ по кличке Кубик, втиснулся в коротенькую паузу бывалых дембелей и пристроил свои «5 копеек»:
— А мой батя тоже срочную в десантуре служил. Напрыгал сотню прыжков, может даже больше и у них тоже, там на учениях без приключений не обходилось. Однажды у него вот тоже основной не раскрылся, батя дернул запасной и тот не сработал, а там болото вокруг было, вот так и пришлось ему с трех километров, прямо в вонючее болото…
«Старики» переглянулись и заржали:
— Кубик, дуру не гони. Не может такого быть. Дурачок, ты представляешь, что такое три километра? Там, хоть сено, хоть болото, хоть вода, по барабану. Признай, что ты загнался.
— Ничего я не загнался, пацаны, все так и было.
— Тогда, если не ссышь, давай поспорим на ящик коньяка. Ты говоришь, что твой батя с нераскрытым парашютом приземлился в болото, а мы говорим, что ты тупо гонишь…
Кубик поразмыслив, нехотя принял этот дикий спор и… что самое интересное, с легкостью выиграл его.
Лихие дембеля две недели пытались нас динамить и обходить стороной, чтобы не отдавать коньяк, но их товарищи узнали о споре и перестали подавать им руку.
Дембеля засуетились, быстренько нашли деньги и наконец вручили торжествующему Кубику, его выигранный ящик. Хоть самого дешевого коньяка, зато ящик.
Читатель, тебе, наверное, интересно — как двое ушлых десантников могли с треском продуть в таком выигрышном споре, да еще и какому-то шестнадцатилетнему Кубику?
А все очень просто: На следующий же день, «старики» поймали кубика и поволокли его к нему же домой, чтобы обо всем расспросить «Кубиков» старших.
Мама открыла дверь, а когда узнала — о чем идет речь, с размаху выдала сыну лихого подзатыльника, потом она покопалась в шкафу и вынесла два листочка: благодарственное письмо из воинской части и похоронку на отца…
P. S.
К чему это я?
Смех — смехом, но сегодня мне из Львова позвонил Кубик, поздравил с днем рождения, напомнил эту давнюю историю и сам вдруг с ужасом осознал, что его сынок — Кубик младший, стал уже гораздо старше своего невезучего деда-десантника.
Вот и я прикинул, что еще каких-нибудь пять лет и я сам стану старше своего старого и мудрого отца…
Как годы летят, как летят…