Что это, милая? Весна? А может возраст?
Всё больше в сердце философских тем,
Всё глуше, но и строже, твёрже голос,
Души, твердящей мне про время перемен…
Всё чаще удивляет постоянство,
С которым время думать нахожу,
Уже не задевает чьё-то чванство,
И я себя опять, «молчи», прошу…
Уже в раздумьях некий, горький, привкус,
Реальней цели, призрачней мечты…
Уже рисует будущность картинки,
Что за собой оставим после мы…
Всё чаще хочется встать в храме на колени,
Молится больше за других, не за себя,
Просить у Бога и людей прощения,
За то, что сделал и не сделал я…
И меньше слов, но тем они дороже,
Ведь стоят многих неразумных фраз…
И я их отрываю вместе с кожей,
И отпускаю без печали, всякий раз…