Память — дряхлая ключница,
Выжившая из ума,
Все своею рукой, все сама…
Так уложит, что взять — не получится.
Не откроет она сундука,
Там, где хаос былой
Аккуратной
Стопкой сложен,
За складкою складка;
Только списка сухая строка,
Где почти нет меня,
Где когда-то
Ветер бился в ослепшие стекла
Без тебя замолчавшего дома.
Снимок старый, почти полустертый,
И зачем сохранен — непонятно:
Нет деталей, оттенков, объема.
И лишь сны, шаловливые дети,
Чуть старуха на миг отвернется,
Тащат первое, что попадется,
Из ее сундуков: междометья,
Позабытые лики, разлуки,
Ароматы, движения, звуки…
Все свалив, торжествующе, грудой,
Все измяв, все вконец перепутав.

Когда бы не любовь, не одолеть нам
Тоски разлук и тяготы узлов,
Душою, оглушенной лихолетьем,
Не уловить надежды тихий зов…
Когда бы не любовь, её способность
Откликнуться касанью мотылька,
Глядел бы в чёрный космос мёртвый глобус
Безжизненно века, века, века…

что предстоит — того не избежать,
напрасно не тревожься и не бейся,
идущему по лезвию ножа
всего необходимей равновесье.

есть сроки у веселья и нужды,
хотя порой длинны событий тени,
магнитны их немые притяженья,
но власть их мимолётна, словно дым.

и чаши груз у ангела судеб
приняв, не тяготись — печаль, отрада ль,
ведь там всегда одно — вода и хлеб,
что кажутся то мёдом нам, то ядом.

Всё приходит в свой срок — и листва, и цветы, и плоды,
На весах у Судьбы не исчезнет и крАпинка пыли,
Пусть усилья мои уплывают сегодня, как дым —
Сколько тайных пружин, сколько действий они разбудили…

Творя, о результате не тужи —
Всегда найдётся некто, кто без лжи
Созвучием ответит теме новой,
Но даже если ты и одинок,
Твои труды всегда увидит Бог,
Все — от гвоздя до сказанного слова.
Есть у Вселенной вечный Адресат,
Который не забудет мест и дат,
Не тяготясь повтором и длиннотой,
Кому и атом неприметный зрим,
И промелькнувший миг неповторим,
И ведом импульс каждой взятой ноты.

У прошлого все карты на руках:
Традиции, приметы и привычки,
У будущего — ничего в наличье,
Лишь планы — эфемерней мотылька.

И первый шаг воистину непрост,
Но жизнь, как непрочитанная книга,
Таит в себе загадку и интригу,
Вопросом отвечая на вопрос.

И сколько хлебных крошек ни кидай,
Цепляя взглядом верные приметы —
Всегда стоят вдали твои ответы,
И ничего не возвращает даль.