каждый заснувший к себе одеяло тянет, каждый проснувшийся — видит себя распятым. нам же одна беда — наша нежность тает. многоэтажки укутались в свет закатный.
по зеркалам запряталась тень сомнений, блики роняет смелость хрустальной люстры. вот бы уметь проживать эту жизнь отдельно от неуместной, жгучей до пяток грусти. вот бы уметь не прятаться за словами, не высекать из жестов стены бетонной, что вырастает в нас, да и между нами. ноги врастают в землю, на вес — три тонны.
колкие фразы сыпятся из оконца, их подметут в июле с дорожной пылью. колкие фразы так же противны солнцу, как мы, порой, себе же, спустя четыре пульса в висках, поклона, удара клавиш. пара секунд — я так далеко от дома. если уйдешь сейчас — всё, что мне оставишь: тяжесть в ногах, деленную на три тонны.
солнце проснется в нас, да и между нами.
как хорошо быть самим для себя
погодой.