«Вина ! Вина !» кричал один
Довольно трезвый господин,
А я понять никак не мог —
За что его не любит Бог?

Но не любил себя он сам —
Вот потому ведь по утрам
Кричал призывно очень так
Все о вине то сей чудак.

И думал я: он пить хотел,
Вот потому о нем он пел.
Любви не зря, видать, вино
Нам в утешение дано.

Но вот нашел любовь уж он,
И стал потише вроде стон,
Но не утих он насовсем …
Вино взяло его, знать, в плен.

А он стонал, стонал порой,
Как будто давняя вся боль
До сих пор в нем жива была
И свой подсчет делам вела.

Он так однажды голосил,
Что я решился и спросил:
— Что за вина все просишь ты,
Для кой, скажи мне, красоты?

И он ответствовал тогда,
Была что в прошлом с ним беда,
И он простить себя не мог,
Хотя его простил уж Бог.

Вдруг стало ясно мне одно:
Вина похожа на вино !
Она пьянит, она гнетет,
И трезво мыслить не дает.

И обнимает ведь тебя,
Нисколько, впрочем, не любя.
Коль сам себя ты не простишь,
С сим грузом в небо как взлетишь?

Проси прощения у Отца,
Что замарал ты часть лица,
И сам себя простить сумей …
Свет понимания пролей

На прошлый грех, проступок твой, —
Тогда утихнет скорби вой,
И с новой силой сможешь ты Иные светлые мечты

Ты в новой жизни воплотить,
И дух на волю отпустить.
И коль вина сквозь жизни гложет,
Избыть ее Отец поможет !