А я бы ему готовила,
Пекла бы ему пирожки,
И дом вместе с ним построила,
Подавая ему кирпичи.
А я б родила ему сына,
Похожего на него,
Любила б двоих, так сильно,
Как нельзя любить никого.
А я бы уют создавала,
Укрывала б его по ночам,
С работы б его встречала,
Была б лучшей из жен и мам.
Но ему это все не надо,
Или надо, но от другой,
От той, что носит PRADA,
А не свитер шерстяной.
От той, что идет не в чешках,
А гордо на каблуках,
Одевается утром в спешке,
И думает о делах.
А я подвожу ресницы,
Чтоб хоть как-то усталость скрыть,
Чтобы встретить его на лестнице,
И по-дружески поговорить.
Он обнимет, начнет успокаивать:
Мол, красива, умна, стройна.
И как будто его расстраивает,
Что я до сих пор одна.
А я бы ему рассказала,
Как это быть одной.
Но молча, его провожала,
Пока он уходил к другой.