В наш век — не друзья, а списки,
Случайные встречи дороже,
чем те, кто порою нам снится,
чем те, что до боли, до дрожи…
А хочется просто открыться.
(не дверь для обычных прохожих)
Остывшей душою излиться,
осенним дождём по коже.
И чтоб не искали спасенья,
от слов моих под зонтами.
А чтоб разделить сумели
не счастье, а горечь страданий.