Лежит под толстым слоем пыли,
еще один такой же слой.
А между ними тонкой пленкой
попытки что-то изменить…

Поэты — трудоголики, певцы,
В душе они все холостые люди.
У них в друзьях есть в банке огурцы
И чаще хрен красуется на блюде.
Им мало дня, им ночи подавай
Рабам любви и жаркой женской плоти.
Им в окна солнце льётся через край
И кроме «я» ничто их не заботит.
Они прошли траншеи голодух,
Штурмуют острой рифмой бастионы
У перегара их особый дух,
Поэты в горькой жизни не сластёны.
В карманах у поэтов ни шиша,
На опохмелку мелочи, не боле,
… показать весь текст …

По улице шла девочка и вела за руку очень пьяную женщину, которая шаталась, выкрикивала кому-то оскорбления, ее волосы растрепались, а платье было очень грязным. Окружающие с нескрываемым отвращением отшатывались в сторону, а кто-то из них с негодованием сказал: «Ужас! Какая пьяница!» Девочка остановилась, повернулась заплаканным лицом к прохожим и, дрожа всем телом, с болью в голосе закричала: «Это не пьяница! Это не пьяница! Это моя мамочка!»

Не греет ни кофе, ни кофта, ни плед… Кончается лето… Что, Осень, привет!!!

Доболеть бы, да успокоится…
Неужели возврата нет?
Не изжить мне в себе любовницу…
Чертов комплекс из прошлых лет!
В наказание мера высшая —
Аллергия на статус-кво…
На крылатых правах, на птичьих я,
Жизнь, свивая из «ничего».
Как и все на земле любовницы,
Не держу — раз «пора идти»…
Не ворчу, что щетина колется…
Не прошу приходить к шести…
Раз в неделю готовлю ужины…
В шелк не кутаю наготу…
… показать весь текст …

Словом можно убить, а можно вылечить. Жаль не все задумываются прежде чем открыть рот…