Поэты — трудоголики, певцы,
В душе они все холостые люди.
У них в друзьях есть в банке огурцы
И чаще хрен красуется на блюде.
Им мало дня, им ночи подавай
Рабам любви и жаркой женской плоти.
Им в окна солнце льётся через край
И кроме «я» ничто их не заботит.
Они прошли траншеи голодух,
Штурмуют острой рифмой бастионы
У перегара их особый дух,
Поэты в горькой жизни не сластёны.
В карманах у поэтов ни шиша,
На опохмелку мелочи, не боле,