Мое утро вечера не мудрей.
И мой день не дает мне пищи.
У меня — без окон, и без дверей —
Ветер свищет на пепелище.
Долог день. До полночи — сотня дней.
Да и ночь не все покрывает.
Мое слово, кажется, воробей —
К адресату не долетает.
Вышибала клином, да клин не тот.
И рука — не своя владыка —
Дегтем пачкает драгоценный мед,
Да не слышит ни слов, ни крика.