То, что любовь — беда, а не награда,
Я понял поздно — на исходе дня.
Все те, кого любил сильней, чем надо,
Однажды уходили от меня.
И я кидался вслед, стучался в окна,
И знал, что зря, и становился плох.
Жалел себя, и думал, что я сдохну.
И подыхал, но все-таки не сдох.
Земля мала, и — круглая, как блюдце.
Круги всё Уже, как я погляжу.
Настанет день, и все они вернутся.
Вернутся все, но что я им скажу?

Ну никаких в любви гарантий,
И всё сугубо наугад!
Подаришь человеку душу —
А он свою зажилит, гад!

Пальтишко достойное, хоть куда,
Прекрасные сапоги,
Любовь меня греет, но вот беда,
Всё также дурны стихи.
Забыть бы их вовсе, начать роман,
Сюжет бы ещё найти,
И вроде решилась, но ночь, дурман —
Давай кружева плести.
Так слово за словом, готов стишок,
И Бог с ним, что нехорош,
Зато он мне дорог, давлю смешок,
А толку с него на грош.

— Я люблю вас.
— Это ваша беда.

© Унесенные ветром

Мне злата серебра не надо,
Здоровье только лишь прошу,
Для всех Родных и Близких надо,
Непоскупись, раздай молю,
Пусть поживут они как люди,
Не зная бед и суеты,
Пусть в здравии живут их Души,
Пусть будет здравии, их Дух,
Пусть наполняются любовью,
И годы, долгие живут,
Минует всех страданье, немощь и неволя,
Пусть будет радость, Мир вокруг,
Всем, всем, пока мы здесь,
Ещё все тут…
… показать весь текст …