Когда она молча уедет,
Не взяв ничего из вещей,
Оставив тебе у соседей
Ненужную связку ключей.

Никто… Ни жена, ни невеста.
Подруга… Да мало ль таких!
Ты вдруг не найдешь себе места
От дикой звериной тоски.

Которая вцепится в горло,
Лишая оставшихся сил.
И мертвым покажется город,
Который Ее отпустил.
… показать весь текст …

Понимаешь ли…

Понимаешь ли, это мУка — объяснять, если ты не понят. Я к глазам поднимаю руку. Видишь — город в моей ладони уместился. И безмятежно снег кружится, крупнее окон. Ну зачем тебе моя нежность? Если я не внутри, а сбоку. Если я не в тебе — снаружи. Одиноко брожу по краю. Молчалива и безоружна. А над городом снег играет серебром в переливах света, тишиной растворяя звуки. Ну зачем я опять об этом? Понимаешь ли, это — муки ощущать постоянно голод по теплу, по любви, по ласке. В невозмож…
… показать весь текст …

А время — это витки спирали, рванувшей вверх (ей не скажешь — «хватит»). И те, которые проиграли — они своей пустотой заплатят крупье, что курит в игорном доме Судьбы, менявшейся не однажды. Ты был ведущий. Теперь — ведомый. Но это стало уже не важно, когда душа устает от тела, а тело больше с душой не ладит. Смотри — все чаще в тебе пробелы. Все реже жизнь по головке гладит. Полями минными путь уложен (ты все продумываешь детально). Конечно, лучший исход возможен. Но кто, скажи, исключит летальный?
Крупье закончил с отчетом Богу. Сидит. Докуривает устало.
А в жизни было всего так много. И вот чего — то в тебе не стало (ты констатируешь равнодушно). И спать ложишься, напившись чаю.
А Бог взбивает тебе подушки.
И штопает — штопает твою душу…
…Вот только легче… не обещает.

Откуда мы? Кто мы такие по сути?
И что наше прошлое? Просто забавный гербарий?
На наших ладонях давно нарисованы судьбы.
Мы словно играем написанный кем — то сценарий.
Где можно менять амплуа, выбирать себе роли.
Забыть чувство меры, раздвинув границы эксцессов.
И каждый является, в сущности главным героем
Своей второсортной никем не прочитанной пьесы.
Мы можем грустить, расставаться, влюбляться, смеяться.
По юности — часто. С годами все реже и реже.
Романтики жизни… А может быть просто паяцы,
Где жизнь — это замкнутый круг циркового манежа.

Если знаешь Истину, расскажи почему же я у себя такая. У них настолько остры ножи, что бескровно прошлое отсекают… у меня желание не спросив. Словно я, бесправная, не посмею. И когда душа моя голосит, почему же я, обьясни, немею.
И как — будто шире моя межа, за которой где-то остались люди. Мне так сильно хочется убежать… Я так остро чувствую, что не любят…

Тишина рассыплется на слова. Что горьки, бессмысленны и нелепы. Им уже немыслимо оживать. И они в душе моей просто пеплом… Разлетятся, спрячутся на ветру… Их следы безвременье уничтожит.

Моя жизнь… похожая на игру в лабиринты… с выходом к бездорожью…