Боль — это боль,
как её ты не назови.
Это стpах, там где
стpах
места нет любви.

Тяжело принять боль другого человека, когда ты боишься своей собственной боли.

Я писал твоё имя,
На коротких записках
И в длинных письмах,
На далёких и близких,
Высоких и низких стенах.
На школьных партах.
В метрополитене
Благоговейно в марте,
Потом в апреле.
Буквами мелкими и большими
Я писал твоё имя.
В плацкартном вагоне.
В блокноте, на нотах,
Днями и даже ночами глухими
… показать весь текст …

Ну почему же ты молчишь,
Ну разве ты не видишь слез в глазах моих?
В них ты и я, в них боль, в них страх…
Слезинки по щекам бегут во мрак воротника.
Прошу, пожалуйста мне помоги.
Сотри ладонью страх, сними с души тески…
Молю, не дай мне умереть от боли и тоски!!!
Прошу, хотя бы просто обними…

Меня знобит. Он ближе. До упора
подходит, и я чувствую дыханье —
холодное, бездушно-неживое.
он все стоит, глаза его пусты,
но, приглядевшись, вижу в них свое я
измотанное тело и пустырь.

Акулы,
достигнув намеченной точки,
замрут.
Акулы дождутся —
для них это вроде обряда —
момента теснения
наших
холодных рук,
засаду раскрыв,
нападут на тебя
громадой.