Как дела у тебя, доченька?
-знаешь, мама, не очень

в общем-то…

ты прости, что слишком креп панцирь,
что в безмолвии дрожат пальцы,
что сутулятся мои плечи,
что невдумчивы мои речи.
что в далекой голубой спаленке
я не буду засыпать маленькой
беззаботной и ласковой крошкой,
себя пряча от мира в ладошки.

ты прости, что я порой грубая
и почти что без конца- глупая,
и за то, что не всегда- первая
и что часто без причин- нервная.
и за то, что не живу- балуюсь,
и за то, что не терплю-жалуюсь,
и за то, что не хочу-делаю,
и за то, что вопреки- верую.
и за то, что не всегда радую,
и за то, что не лечу-падаю,
и за то, что где нельзя- смею,
и за то, что не горю-тлею.

(ты ж не знаешь, что порой ночью
я хочу тебя обнять очень)

я старалась быть во всем правильной
и играла по чужим правилам,
улыбалась для других искренне,
в вечном поиске была истины.
а теперь ловлю твой взгляд снова.
но смогу ли проронить
слово?

я б конечно тебе все поведала
про любовь мою, увы, запретную,
и про жизнь мою, увы, двойную
и про то, как я бреду вслепую.
ты конечно бы могла выслушать,
мои слезы на щеках высушить,
и за плечи приобнять трепетно,
успокоить:
это все- временно…

но поймешь ли ты, моя родная,
что теперь я безвозвратно
другая…