Летят бумажные цветы
Зарёю раннею с востока,
Их Дама в белом с высоты
Бросает тем, кто волей рока
Стоит у мертвенной черты.
Как невесомая пушинка,
Летит бумажный мой цветок,
И мне рисуется картинка,
Как откровенье этих строк!
Какой цветок, какого цвета
Мне в руки упадёт судьбой?
Ведь, если белый, это — вето,
А если красный — этой бой !