Признайся, август, как идут дела?
Измучен ли ушедшею жарою?
Которая, я от тебя не скрою,
с ума меня чуть было не свела.
Поведай, расскажи, как на духу,
что нет вины, что ты всегда был мягким.
Пропахшим чабрецом увядшим, мятой.
нас поджидал на стынущем лугу.
Гостеприимно распахнув чертог,
Дарил травы желтеющей упругость
и губ её волнующую сухость,
которую, увы, избыть не смог.
Ещё немного — спишешься в тираж,
И вновь воспрянешь, позабыт ветрами…
Разворошишь костёр, вновь вспыхнет пламя.
В нём растворится дурь моя и блажь.