My life is хуйня.

Плюс моего одиночества в том, что я не нахожу в нем минусов.

А жизнь у меня веселая, то Я как пуговица — постоянно отрываюсь, либо как булавка — прикалываюсь.

Рождает полночь силуэты
во мгле осенней, дождевой.
Я это уже видел где-то,
в одной из жизней, но в какой?

Я знаю, что бывал здесь прежде.
Мне аромат ночей знаком.
И видел силуэты те же.
И Вас я видел под зонтом.

Свет фонарей. Размытость фона.
И мир вокруг полупустой.
Господство скуки и неона
в одной из жизней, но в какой?
… показать весь текст …

Ты прости,
За жизнь…
Прошедшую зря.
Любимая,
Недообнятая моя.

Я пишу свою жизнь сама.
Все сюжеты и все картинки.
Как писатель пишет роман,
Как художник пишет картину.
Для кого-то я талисман,
Кто-то меня бережёт молитвами.
С кем-то я, как чумной наркоман,
Без кого-то исхожу вся ломками.
Я пишу свою жизнь сама,
Плету строки, как паутину.
Книга жизни открыта всегда.
Просто кем-то давно забытая,
Кто-то смотрит, любуясь картинками.
Кто-то каждой «строчкой» зачитуется.
… показать весь текст …