Мне просто важно было знать,
Зачем я здесь, кто я такой?
Мне не хотелось понимать,
Быть может я убит судьбой?
Я как актер- играю роль,
Меняю редко свои маски,
Но я все думаю порой,
Что жизнь украла мои краски…
Художник мертв, картины нет,
И люди все уходят прочь,
Вся жизнь моя — как страстный бред,
Опять один встречаю ночь…
Стою в ночи, людей здесь нет…
Зачем же создал ты меня???
Ведь я — всего лишь твой портрет,
Забытый много лет спустя…
Художник мой меня создал,
Художник тот, талантлив был,
Меня он жизнью рисовал,
Но он ушел, и кисть забыл…
Художник мой исчез, как ночь,
Но не закончил он портрет,
И снова дождь смывает прочь,
Моих тех красок, яркий цвет.
Пройдут года, я постарею,
И время смоет все цвета,
Лишь только холст мой пожелтеет,
Зачем же создал ты меня???
Художник мертв, портрет живет,
Роняя краску вечерами,
Но завтра новый день придет,
Портрет заплачет с голубями…
Портрет тот: краски, Холст… И пусть!
В портрете том живет душа.
Вложил художник в него грусть,
Мазками кисти, не спеша…