разбиты надежды, бокалы, лицо,
прибиты к кресту бесполезные крылья.
нам нравится быть кем-то вроде отцов,
а как быть детьми, мы уже позабыли.
мы матом ругаемся сладко и много,
нам хочется выжить, но только другими,
мы часто язвим про отсутствие Бога,
но все же, рыдая, твердим его имя.
мы так безнадежны, что это приятно,
мы так одиноки, что это не лечат,
а кровь в нашем теле
становится мятной,
холодной на ощупь —
как юность и вечность.
когда нам темно, мы уходим на крыши,
когда нам светло — поднимаемся в горы,
и, как бы то ни было,
выживем, слышишь?
для чая
и теплых ночных разговоров.