Возможно, Солнце, ты и прав, —
то не любовь была, а страсть
безумная, чей дикий нрав
заставил в омуте пропасть,
забыть про сон, покой, дела,
их отодвинув «на потом»…
и поселилась, не ушла,
найдя в душе уютный дом,
рождает тонкие мечты,
в которых нежность правит бал.
Там не разводятся мосты
меж нами и далек финал.
Сгораем в искрах наших душ
и тонем в океане чувств,
нас не пугает холод стуж,
нас согревает вихрь безумств.
И, засыпая на плече
любимом слышу мерный ритм,
а времени виолончель
играет только нам двоим.
Секунды вечность растворят,
и канут в лабиринте снов…
Останется тебе решать —
то страсть была или любовь…