Слезы — это самое искреннее, что у тебя есть. Они — не слова, их нельзя отредактировать или спрятать…

Хоть грусть присутствует в словах,
но строчки бегут трепетно и нежно,
и отношения эти берегут,
вздыхая в унисон прилежно…

И повстречашись в глубине сознания,
там остаются тэт, а тэт в тиши…
И ощутив всю прелесть обстоятельств,
один шепнет, — мне напиши…
Другой в ответ, — я напишу., без обязательств…

В твоём городе вновь весна —
Свежий, новый, звенящий сплин…
Прячут лица в себе слова,
Выдыхая свой колкий дым.

Что ж опять, о зиме грустишь —
Это утро… «Опять» — пройдёт!..
Может быть на денёк в Париж?
Или в Ригу?.. Там май не тот…

Ах… заботы… Забыл!.. дела…
макияж… Кот… кастрюля… Грог…
ключ… машина… шоссе… молва…
Тканый вечер… Опять не тот?..
… показать весь текст …

И только в глазах затаенная грусть,
печальная веха разлуки,
пускай я уже ничего не боюсь,
терзают по — прежнему муки —

обрывки моих ненаписанных слов,
о дне, когда все потеряла.
О, как ты жестока подруга -любовь
манила, звала и солгала.

А после и вовсе навеки ушла
с собой прихватив вдохновенье,
я столько хранила тебя и несла,
останься хотя б на мгновенье.
… показать весь текст …

Твои глаза, говорят о многом,
Здесь даже слов не надо,
стоит только в них взглянуть,
Если радость, значит я рядом.
Грустишь обо мне, значит грусть.

Эта осень — бунтарка,
Не удержишь словами!
По простуженным паркам —
Листопадов цунами.
По проспектам столичным —
Дождевые потоки…
Ветер осени в личку
Сбросил дерзкие строки.
Только ей до того ли
В бесконечной запарке? -
Отщепенке — по роли,
А по сути — дикарке.

Ночь, фанатка мерцанья,
… показать весь текст …