Непрерывно течет нашей жизни река,
Преподносит сюрпризы, уроки.
Пишет летопись жизни судьба,
Как рука, выводящая петлями строки.
А в строках, что хранят у реки берега,
Все пороги, глубины и мели.
Все рассветы, закаты, дожди и снега,
Буйство осени, грозы, метели.
Все, что нам удалось, и за что воздалось,
Что хотели свершить — не посмели.
То, за что нам когда-то краснеть довелось,
Что смогли,… что уже не успели…
Нам бы линию жизни слегка изменить,
Приподняться от устья к истоку.
По-иному строку по реке проложить —
От фарватера неподалеку…
Мы спокойно смогли бы тогда обогнуть
Все пороги, что били по днищу,
Груду скал, что не раз преграждала нам путь,
Без крушений… и без пепелища.
Как хотелось бы набело переписать.
Наши черные жизни страницы!
И исправить ошибки в строках, и…
Как знать? Вновь увидеть ушедшие лица…
Но все дальше уносит нас жизни река,
Не подняться нам вверх по течению.
И бежит, по страницам петляя, рука,
Не исправив тех строк, к сожалению…
Отступая, уходят в туман берега.
Слева низкий, а справа — высокий…
И, ведя нас по жизни, судьба,
Как рука, Пишет только лишь новые строки.
Непрерывно течет нашей жизни река,
Появляются новые лица…
И уже ближе к устью ложится строка…
Пусть она без помарок ложится.