А у меня всегда на праздники депрессия…
В такой момент я очень уязвима.
Скрываю боль, срываясь вновь агрессией
На тех немногих кем-то преданно любима.
Я ненавижу вот такое состояние.
Я жизнь люблю! И я ни капли не жестокая.
Наверно просто не хватает понимания…
И грусть приходит, каблуками смело цокая.
А грусть моя, вы знаете, красивая —
Такая статная, высокая брюнетка.
Я восхищаюсь тем на сколько она сильная
Уперто приходящая эстетка.
Мы с ней сдружились. Очень. Было время…
Потом устала я. Пришлось ее прогнать.
Теперь по праздникам несу я свое бремя —
Ей так легко во время них меня догнать.
Мы понимаем с ней друг друга с полуслова
И любим говорить еще о нем…
Она на день — на два со мною ищет крова
И в солидарность слезы льет дождем…
Она не утешает, нет, напротив.
Все провоцирует на очищение души…
А я, вы знаете, наверно я не против.
Я плачу так, как в детстве малыши.
Она уйдет с рассветом дивным солнца,
Она уйдет, оставив лишь письмо:
«Ушла. Вернусь. Закрой за мной оконце.
Еще… Малыш… Все будет хорошо».