В этой осени город —
почти простуда,
со вкусом меда и молока.
Относительность —
да и та заложена в генах.
Я все еще берегу кротость
взглядов твоих несмелых,
Солод губ твоих — переспелых,
Безудержным, явно сбывшимся и счастливым,
Пребывает дымчатым,
теплым, радостным и визгливым.
Без тебя он сер, сродни переспелым сливам —
Скован, словно параличом,
Его образ в толпе задевает тебя плечом.
Блеск твоих карих глаз, шелк загорелых плеч.
Без тебя этот мир — вокзал суетных невстреч.
От касаний твоих,
от крахмальной твоей рубашки,
По спине еще час марафонно бегут мурашки,
Не молчи, мой свет,
пожалуйста, не молчи.
Взглядом своим лечи…
Без тебя этот мир — бесцелен, с него вреда,
Как от сильного яда, на зло педантичным ГОСТам,
Он без тебя бессмыслен, и не по росту,
Тих, обездвижен, жалок, в нем все не просто.
И душа не была горда,
И рука не была тверда.
Просто не кончайся в нем,
пожалуйста…
никогда…