Все еще.
Благодарю Её за тишину.
За берег, на котором не был брошен.
За душу, что шагнула в темноту,
заставив меня вспомнить о хорошем.
Да, я любил, но только так как мог.
Срываясь, пил и радуясь, смеялся.
Я просто знал, что я не одинок.
Не каялся, но и не притворялся.
Молился сам, все больше за нее.
Своим богам, бывало, что и прочим.
И не делил на два, свое, ее,
когда писал «люблю» из многоточий.
Я воевал. Со всеми и с собой.
Брал мельницы и строил в небе замки.
За то, что есть Она, а я такой.
Несовершенный. С виду и с изнанки.
Но жизнь, напомнит правды бытиё.
Где вместо «мы» поставим оба прочерк.
Мне осень, так напомнила Её.
Страницами невыплаканных строчек.
Сказав спасибо, молча поклонюсь.
Не проклиная дальность расстояний.
За то, что я по прежнему молюсь,
услышав «SOS» несбывшихся желаний.
Еще скажу спасибо сентябрю.
За шторм на море, что скрывает крики.
За правду.
Что я все еще люблю…
За эти многоточия-улики…