Мой взгляд скользит по кронам сосен,
Я в тишине, сливаюсь с лесом.
А меж макушек стынет просинь,
И дышит смело в душу осень.
Здесь нет ни фальши, ни запрета,
Лишь тени, падающие с веток.
Как струны, тронутые ветром,
Мне шепчут музыку из света.
И этот звук, напомнит телу —
О том, что было до начал.
Где тропы-вены словно стрелы,
Что в сердце метроном вонзал.
Но он не ранит, он — как опыт.
Он учит слушать и молчать.
И в этом мире, где так много
Пустых речей — учусь прощать.
Прощать себя, что нужно падать,
Дать слабину, когда устала.
Лес не осудит. Он — как память
О том, что я не зря искала.
И вот стою — дыша и плача.
Я растворяюсь этой тишиной.
И понимаю, что нельзя иначе,
Когда душа сливается с тобой.
А лес молчит, но в том молчанье-
Есть голос — тише всех речей.
Он говорит: «Ты — не случайность.
Ты — продолжение ночей.
Ты — эхо тех, кто здесь когда-то
Искал свой путь, сбивался, жил.
Ты — их дыханье, их утрата,
Их свет, который не остыл.
Иди. Но помни: ты — отсюда.
Ты — этот мох, ты — этот ствол.
И где бы ни была — повсюду
Неси наш тихий, светлый дом».
И я пойду — не оглянусь.
Но знаю: лес — во мне живёт.
И непременно возвращюсь —
Туда, где тишина поёт.
Где пахнет хвоей и туманом,
Где дятел отбивает бит.
Где осень — тихая, как рана,
Что заживает — не болит.
Лес во мне , а я в нём
© Женька-золотая ручка 162
