Я, знаешь, из тех, кто её не выносит.
На вид золотиста, по сути слезлива.
Теперь же не смею судить торопливо.
Поёт о несбывшемся честно и чисто,
Из ягод рябины сплетает монисто,
Деревьям меняет на алый наряды,
Восторг возвращает в потухшие взгляды.
Твердит, что весна возродится, как прежде,
И рано ещё хоронить нам надежды.
Зима будет долгой, но всё же не вечной.
Осенняя правда звучит безупречно.