август, десятый день.
Утро, прохладный воздух
гонит ночную лень
Лета босые ноги — мокрый песочный след
Все это внове.
Вроде — было, а вроде нет.
Солнышко греет славно
Чаша души полна
липовым медом пьяным,
яблоками.
Зима? Это ещё не скоро,
месяцы, годы, век?
Иней крадётся вором, предвосхищая снег…