Много ночей я проводила здесь наедине с собой или с гитарой, наблюдая сияние невероятно яркой звезды…
Мне казалось, что она движется.
Но каждый вечер она неизменно зажигалась…

Вчера минуло 40 дней с того дня, как тебя здесь не стало.
В полночь, представляя напротив твои глаза, я сидела на полу и под музыку читала стихи:

Всё простится и не поверится,
что тебя в этой жизни нет.
Не восполнится, не измерится
нежных глаз бередящий свет.
Буду долго стоять у пристани,
в отражении звёзд тонуть.
Не дождавшись вчерашней истины,
изольюсь на небесный Путь.
Каждый раз проходя по улицам
наших грёз и недолгих встреч,
мне казалось дома сутулятся…
Надо что-то спасти, сберечь…
Столько лет не стирались временем
притяжение, боль, вопрос…
Жизнь, казалось, давала с семенем
много доброго среди гроз.
По заросшей тропинке катится
запечатанная печаль.
Летний вечер июльской пятницы
сквозь темнеющую вуаль…
Будут ливни скулить прохладные
на осунувшийся вокзал.
И слова шелестеть отрадные…
Те, что ты мне недосказал.

Произнося слова «изольюсь на небесный Путь», сквозь оконное стекло я увидела падающую звезду, всю её траекторию.
Это было неожиданно, трогательно,
словно она упала в самую душу, словно она всё слышала…

Это по-настоящему трепетно.
В тот миг я думала о тебе.

Как жаль, что доверяем жизни струны
тому, кто не расслышав их высот,
за «падшею звездою» ночью лунной
предательски свернёт за «поворот».

Тому, кто грусть в таинственной улыбке
сочтёт за хмель ликующей весны.
Бесчестье выдавая за ошибки,
читая суть с порочной стороны.

Желаю не испить, среди цветенья,
фальшивых фраз наигранность и понт,
простуженные ревностью мгновенья
того, кто без ума в себя влюблён.
… показать весь текст …

Печально тратить жизнь
на мелочные ссоры. -
Нелепые слова,
пустые разговоры…
На суету обид,
На злобу визави.
Возможно, этот миг
для счастья. Для любви…

Бывает, тратим жизнь
на сумрачную скуку…
На «имидж» и «престиж» —
ненужную науку.
Предательство и ложь
… показать весь текст …

Хочу расставить точки…

Уже много лет назад, на одной из страниц в интернете, просили писать свои или просто красивые стихи. Последними из всех написанных строчек разными людьми были вот эти:
«На что мы тратим жизнь, скажите мне?
К чему пустые, мелочные ссоры?
И глупые о вкусах разговоры, когда наш век так краток на земле?
На что мы тратим жизнь, каков итог?
Зачем же брат войной идет на брата?
Кто скажет чья же совесть виновата?
И кто кому прощенья дать не смог?
Смешные люди… Смерть закончит спо…
… показать весь текст …

Бродила боль за нами с первой встречи.
Душа шептала: «Слышишь?.. Чей-то стук…»
По кромкам шли. Едва касались плечи… — 
Мне ж грезилась волна от сжатых рук…

Кружила вьюга клочья от одежды…
Уж ясно было, зелень томных глаз —
не скрытый сад, не цвет моей надежды,
а чувств незрелость. И туманность фраз.

Недаром в тайный ров стекались слёзы. — 
Струилась жизнь в сокрытые поля…
Рождали мысли чувственные прозы…
Вплеталась грусть в метели февраля…
… показать весь текст …

Вот так бывает в жизни,
к сожаленью:
Вползает ложь змеёй,
меняя строчку…
И извиваясь,
смазывает тенью,
не позволяя
выстроить цепочку…

Но МИР ни глух, ни глуп…
Спадёт завеса!
Предстанет сущность
в свете первозданном. — 
И что когда — то
… показать весь текст …