Есть люди, которых до щекотного легко любить. Они как свежий круассан солнечным утром на террассе, наполненной ветреной музыкой, под которую так любит плясать прозрачная шторка…
они — праздник с волосами, в которых путается солнце и дурманящий запах ванили… они как шкатулка, откуда без конца можно доставать сладкие леденцы и примерять улыбки разных цветов… и жизнь у них под бочком словно венецианский карнавал, что гремит в феврале, а его отголоски колышутся на барашковых волнах весь последующий год. к таким запись желающих на многие годы вперед…
А есть люди, которые требуют под себя подгонки. и любить их труднее… то жмут, то великоваты, но натирают мозоли, как босоножкина высоких каблуках… и с горбинкой на носу, к которой надо приглядеться, с неряшливо раскиданными веснушками, которые остаются потом на белых наволочках и твоих ладонях, и надо прислушаться к их музыке, чтобы однажды попасть в такт, и поразгадывать их ребусы, чтобы когда-нибудь начать общаться молча. и смеяться на одном языке… люди с ямочками на щеках, в которые однажды попадаешь. да так и остаешься в них жить… и непонятно потом — это ты трудился, чтобы полюбить, или это все проклятые веснушки. лукавые…и вокруг них не толпятся… рядом с ними всегда один. самый терпеливый, самый влюбленный…
а бывает срываешься на бег. по песку, по лужицам, ноги промочишь, споткнёшься однажды… и с корточек да вдогонку отчаянное «да дай же я тебя полюблю!»… а они неизвестно откуда привиделись, непонятно куда пропадают, скатываются за горизонты… смотрят на тебя, да не видят… и слова вроде слышат, да только думают о чем-то беспробудно своем.