Может быть, я вполне осознала
пустошь бездны нелепой разлуки.
Сотни волчьих шагов до вокзала.
Крылья ветра, застывшие звуки…
Всюду бродят голодные звери…
Трепет нежных, чуть слышных, признаний…
Но ответь, разве можно поверить
в силу наших с тобой расставаний!?..

Наливные усталые вишни
пишут кровью на мари примятой.
Береги Его, Боже Всевышний,
от дороги пожаром объятой!..
Сохрани о Нём Память без фальши. —
Всё как есть, не меняя ни слова!
Я не знаю, что вышло бы дальше… —
Мы так долго не виделись, Вова…

Уплывёт многозвучье вокзала.
О любви запоёт пересмешник.
И потерянность снежного зала
вдруг пронзит одинокий подснежник.
Сколько ж выйдет упрятанной соли
там, где я без тебя выживала…
Плавят слиток титановой воли
фонари твоего же вокзала…

Наливные опавшие вишни
плачут кровью на мари примятой.
Береги Его, Боже Всевышний,
от дороги пожаром объятой!..
Сохрани о Нём Память без фальши. —
Всё как есть, не меняя ни слова!
Я не знаю, что вышло бы дальше… —
Мы так долго не виделись, Вова…

Заведут многоточия ливней
корабли в неоглядные дали…
А кукушки с годами наивней… —
Двести лет мне вчера насчитали…
Сердце кровь с передышкой качает.
На заре ясно каждое слово…
Что же Время так больно вещает
о прибытии поезда, Вова…
Я хочу тебя видеть живого.

Как жаль, что доверяем жизни струны
тому, кто не расслышав их высот,
за «падшею звездою» ночью лунной
предательски свернёт за «поворот».

Тому, кто грусть в таинственной улыбке
сочтёт за хмель ликующей весны.
Бесчестье выдавая за ошибки,
читая суть с порочной стороны.

Желаю не испить, среди цветенья,
фальшивых фраз наигранность и понт,
простуженные ревностью мгновенья
того, кто без ума в себя влюблён.
… показать весь текст …

Печально тратить жизнь
на мелочные ссоры. -
Нелепые слова,
пустые разговоры…
На суету обид,
На злобу визави.
Возможно, этот миг
для счастья. Для любви…

Бывает, тратим жизнь
на сумрачную скуку…
На «имидж» и «престиж» —
ненужную науку.
Предательство и ложь
… показать весь текст …

Хочу расставить точки…

Уже много лет назад, на одной из страниц в интернете, просили писать свои или просто красивые стихи. Последними из всех написанных строчек разными людьми были вот эти:
«На что мы тратим жизнь, скажите мне?
К чему пустые, мелочные ссоры?
И глупые о вкусах разговоры, когда наш век так краток на земле?
На что мы тратим жизнь, каков итог?
Зачем же брат войной идет на брата?
Кто скажет чья же совесть виновата?
И кто кому прощенья дать не смог?
Смешные люди… Смерть закончит спо…
… показать весь текст …

Бродила боль за нами с первой встречи.
Душа шептала: «Слышишь?.. Чей-то стук…»
По кромкам шли. Едва касались плечи… — 
Мне ж грезилась волна от сжатых рук…

Кружила вьюга клочья от одежды…
Уж ясно было, зелень томных глаз —
не скрытый сад, не цвет моей надежды,
а чувств незрелость. И туманность фраз.

Недаром в тайный ров стекались слёзы. — 
Струилась жизнь в сокрытые поля…
Рождали мысли чувственные прозы…
Вплеталась грусть в метели февраля…
… показать весь текст …

Не примеряй меня к другим. Не заверяй…
Прими, как Осень с ниспадающей печалью.
Как горизонт под распустившейся вуалью…
Как мерный ход всегда уверенных часов.
Не проверяй мою любовь. Не затворяй…
Как блик Луны и восхождение Светила.
Извечной лестнице неведомы перила…
Не знает Вечность ни обрывов, ни оков.

Сквозь призму лет не истязай себя кнутом
безвольных дум и неприкаянных сомнений.
Я не боюсь ни километров, ни видений,
когда доверие взаимно в миг любой…
Пусть в серебро вплетётся золото листвы,
… показать весь текст …