Затёртый до блеска, заезженный стих.
Мы эти слова, словно тяжкие будни,
Тащим за собой сквозь десятки других.
Их шепчут, кричат, повторяют без смысла,
Как будто от фразы и м станет и — сразу- светлей?…
А правда сложнее, и правда не в списке,
А в том, что за каждым — свой мир — мне, поверь.!?)