Холод
от похмельной суеты,
сердце чувствует удушье
без знакомой красоты..
С ним базарить о культуре
как с козлом о Фаберже,
и в квартирной кубатуре
нету праздников уже…
Тень Летучего Голландца
в чёрной рамке на стене.
В море жизни нету шанса
стать жемчужиной в вине..
Балансирую над бездной,
крюк цепляю за карниз,
на вершине неизвестной
не смотрю от страха вниз..
Только ветер шепчет странно,
будто знает верный путь,
и сквозь трещины тумана
проступает жизни суть:
Пусть пока всё серо, глухо,
пусть не видно берегов —
если сдамся, то потухну
среди звёздных холодов.